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Tu parles de pays où les enfants n'ont plus de larmes,

couverts de poussières, notre silence que rien ne désarme

leur laisse à tous la même couleur de peau,

celle du chagrin, l'histoire viendra tard à bout des mots.

Cassandre, ils prennent tes mots, pour de la cendre...

Tu parles de forêts qui s'évanouissent dans le matin,

hommes des brumes, ils n'échappent pas à leur prochain,

faire l'amour à la machette, cruels ricochets,

l'eau salie nous renvoie le sang des condamnés.

Cassandre, ils prennent cette corde pour te pendre...

Tu parles de femmes marquées par cette force qui fredonne

le sourire déchiré par ceux qui les abandonnent,

parfois le corps s'oublie pour survivre, mais pas l'âme,

à genoux mais fières elles connaissent le prix des larmes.

Cassandre, ils prennent tes larmes, pour de la cendre...

Modimo